朱纯臣瘫在黄土里。
一个字都说不出来。
脸肿了。
嘴角淌血。
膝盖磨破了皮。
他不是被一巴掌打服的。
是被那句“你跟我谈祖制”打瘫的。
他的祖制。
他的勋贵身份。
他在京城横着走了几十年的护身符。
在太子眼里，什么都不是。
太子不认祖制。
不认勋贵。
不认铁券丹书。
他只认事实。
十二万吃成两万。
十万空额。
十年空饷。
朱纯臣忽然明白了。
这个人，不是崇祯。
崇祯会被祖制压住，会被文官唾沫淹住，会顾忌天下人的嘴，是因为他想当明君，想被文官歌颂。
这个人，什么都不顾忌。
他说他要当暴君。
是真的，要当暴君。
朱慈烺不再看朱纯臣。
转过身，面对校场上黑压压的兵丁。
开口。
声音不高，却一个字一个字砸在地上。
“京营十二团营。
实有多少人，今天就按多少人发。
欠了三年的饷，一文不少。”
“按名册，逐人发放。
死人的名字划掉，空额全部销掉。
现在立刻清点实到人数，重新造册。
孤就在这里等着。”
校场上，没有欢呼。
静了几秒。
然后有人小声开口。
声音从后排飘出来，轻得像在问自己：
“真的？
不是发半斗米？
不是铜钱？
是银子？”
没人回答。
因为所有人，都在问自己同样的问题。
铁甲兵撬开第一箱银子。
拿起一锭白花花的官银。
走到队列最前排。
最前排站着的，是老张头。
就是刚才啃发霉干粮，又舍不得扔的那个老兵。
铁甲兵把银锭，递到了他面前。
老张头没有接。
盯着那锭银子。
盯了好几个呼吸。
然后他伸出手。
手指又黑又糙。
指甲缝里全是泥。
手背上，是冻疮留下的疤。
他接过银锭。
掂了一下。
沉甸甸的。
比他梦里掂过的所有银子，都沉。
又掂了一下。
手指在银锭上来回摸。
摸那些边角。
摸上面铸的字。
崇祯十六年·官银·十两。
他把银锭翻过来。
又翻过去。
反复看，反复摸。
像怕一松手，银子就化了。
然后，他不摸了。
他的手，开始抖。
不是老人那种慢吞吞的抖。
是被抽掉了骨头的抖。
银锭在他手里颤动。
反射的白光，一闪一闪。
噗通。
他跪了下去。
膝盖砸在滚烫的黄土里，溅起一团灰。
他没有喊。
没有哭号。
只是跪着，把银锭死死抱在怀里。
像抱着一个刚出生的孩子。
然后，他的肩膀开始抖。
抖着抖着，喉咙里挤出一声很轻的、压了很久的声音。
不是哭。
是“啊”。
那声“啊”，从喉咙深处挤出来。
穿过三年。
穿过饿死的家人。
穿过被卖掉的女儿。
穿过无数次站在校场等饷，最后只等到一斗霉米的绝望。
终于冲了出来。
然后是第二声。
第三声。
然后他哭了。
不是嚎啕大哭。
是老人在哭。
声音不高，浑身都在抖。
眼泪从满是皱纹的眼角淌下来。
他跪在黄土里。
抱着那锭十两的银子。
哭得像条被捡回来的老狗。
他旁边的人，没有劝。
因为劝他的人，也在哭。
一个接一个。
一排接一排。
有人捧起银子的时候，手在抖。
有人拿到银子，没走两步，就腿一软跪了下去。
有人把银子揣进怀里，又掏出来，再揣进去。
怕揣丢了。
怕揣破了。
怕这是一场梦，醒了什么都没了。
有人嘴里念叨着“有银子了”。
一遍又一遍。
从哭腔，变成笑腔，又变回哭腔。
有人对着南边磕头。
嘴里念着“娘，儿拿到饷了”。
他娘死了两年，饿死的。
他当时没赶上见最后一面，因为他在京营出不去。
今天他拿到了饷。
他娘，等不到了。
校场上，黑压压跪了一片。
没有人喊千岁。
没有人喊英明。
只有压抑了三年的委屈。
在这一刻，化成一片跪倒的身影。
化成一片压抑了太久，终于压不住的哭声。
他们哭的，不是感激太子。
他们哭的，是自己。
是这三年的命。
是那些，等不到今天的人。
军帐门口。
络腮胡还瘫在方桌边上。
腿撑不住身子。
后背贴着桌腿，一点点滑下去，坐在地上。
他低头看着地上摔碎的瓷酒碗。
碎瓷片散了一地。
像他的脸面，捡都捡不起来。
刚才那句“生嚼酒碗”，还在脑子里嗡嗡转。
每一个字，都像针扎在脸上。
瘦高个蹲在帐门口。
看着地上散落的咸豆。
用脚尖，把一颗豆子拨过来，又拨过去。
他不敢抬头看任何人。
只盯着那颗豆子。
他刚才说“把咸豆当银子吞了”。
现在外面堆着几百车银子。
每一锭，都在抽他耳光。
他想说点什么。
想打个哈哈，把尴尬盖过去。
可嘴张了又合，一个字都吐不出来。
话说得太绝了。
圆不回来了。
老成的游击将军走过来。
脚步很轻。
没说话。
弯下腰，把地上的碎瓷片，一片一片捡起来，放在桌上。
捡完了。
他直起腰。
看着瘫在地上的络腮胡。
开口。
声音不大，整座军帐都听得清清楚楚。
“老王。
你那碗——还嚼不嚼？”
络腮胡的脸，瞬间涨成了猪肝色。
从脖子红到脑门，连耳朵都红透了。
他想骂回去。
嘴张了又合。
一个屁都放不出来。
刚才拍着桌子，把碗底翻给所有人看的是他。
现在碗碎成四五瓣，摊在桌上的也是他。
他这辈子在这校场横着走。
欺负新兵，克扣兵饷，在营头面前吹牛。
从来没人敢，当面让他下不来台。
今天这个台，下不来了。
帐里有人忍不住，笑了一声。
又赶紧憋回去。
那半截笑声，比骂他一句，还难受。
朱纯臣还瘫在黄土里。
没有人来扶。
铁甲兵站在不远处。
陌刀顿地。
面甲后的眼睛，没有任何表情。
他脸上的巴掌印，已经肿得发紫。
从颧骨肿到下巴。
官帽还在地上，被风吹着滚了两圈，停在铁甲兵脚边。
他是成国公。
是总督京营戎政。
是崇祯最信任的勋贵之一。
一个时辰前，他还在府里喝茶。
盘算着等风声过了，上道折子把这事糊弄过去。
现在，他瘫在黄土里。
脸上肿着巴掌印。
身边没有一个人敢靠近。
那些平时巴结他的营头将校。
此刻躲得远远的。
连看，都不敢往这边看。
他又想起那句话。
你当孤是我父皇？
他不是。
崇祯会被祖制压住，会被关系网缠住，会顾忌朝野议论。
这个人，什么都不顾忌。
朱慈烺翻身上马。
他看了一眼瘫在黄土里的朱纯臣。
看了一眼校场上黑压压跪着的兵丁。
看了一眼堆成山的空木箱，和划得乱七八糟的旧名册。
然后，调转马头。
“从今天起，京营归监国直辖。
朱纯臣，革职。押入大牢，候审。”
“十二团营所有挂名吃空饷的勋贵将校。
三天之内，自己把贪的银子吐出来。
不吐的——
孤派人去抄。
连本带利。”
他停了停。
话音落。
他策马离去。
身后，千名重甲步兵同步撤出校场。
铁靴踏地的声音，整齐得像一个人在走。
黄土在靴底扬起。
落在跪着的兵丁身上。
落在瘫着的朱纯臣身上。
落在那些被划烂的旧名册上。
校场上，只剩下——
一群捧着银子、还在发抖的兵丁。
一群跪在地上、不敢抬头的营头将校。
一个脸肿得像猪头的成国公。
还有一个瘫在帐门口，被所有人偷偷瞥一眼又赶紧收回目光的络腮胡。