大年初一，住院部的灯是一种不冷不热的白。爷爷躺在观察室最里侧的床上，睡得很安静。仪器上的线走得又直又稳，像一笔一笔描出来的。值班医生查了两遍，把片子翻来覆去地看，摘下眼镜揉了揉鼻梁。
“怪了。”他说，“所有器官都健康，就是像被人按了暂停键。”
他说的是实话。爷爷的心跳、血压、脑电，样样正常，比隔壁床的老头还好；可他就是不醒，嘴唇还停在一个没说完的字上。初一的凌晨，江衡就是背着他这幅样子冲进急诊的。胸口那粒黄澄澄的琥珀，护士拿镊子夹了两回，滑了两回，像长在衣襟上，末了在护理单上写：树脂样异物一枚，不可移动。
两张单子一起递到江衡手里。住院押金，先交一万。缴费窗口前排着队。江衡掏出手机：卡里两千一，N加一要初八人事上班才到账。他把两千一全交了，窗口大姐敲了敲键盘，头也没抬。
“还差七千九，怎么办？”
“先……欠着，可以吗？”
“欠着，账上记着。”大姐说，“每天来问一下，别跑。”
江衡站在窗口前，忽然想笑。他干了三年催收，第一天上班，满叔教他打电话，开口第一句是“您好，关于您名下的一笔逾期”。如今他站在了窗户的这一边。玻璃上贴着倒过来的福字，福到。
他没急着走。他看见队伍里每一个人头顶，都浮着一本薄薄的账。排在前头的男人替老父亲交手术费，账页上红字厚厚一叠，压得人歪着肩膀站；一个老太太在数硬币，五毛的、一块的，一枚一枚码在窗台上，她头顶的账几乎全是黑字，小楷，记得密密麻麻，像一辈子的细水长流；再后头一个民工模样的人，替工友垫三千块的药钱，他账上黑字很薄，薄薄一层，可从工友那本账上，牵过来一线极细的金。
红字，黑字，金线。
江衡靠着墙站了一会儿，把这些一笔一笔看过去，像小时候趴在柜台边看爷爷记账。原来这城市的年三十，人人都在结账。
咔。咔。咔。
算珠声是从窗口边上来的。那排一米高的不锈钢栏杆上，坐着一个老头。老棉袄，圆口布鞋，裤脚用旧夹子夹着，坐得笔直。他的年纪看不出来，脸上皱纹深得像账本的线，一双手却黑瘦干净，稳稳地拢着一把老红木的小算盘。他就坐在缴费窗口的栏杆上，像在那儿坐了一百年，来交费的人从他身边过，一个都不看他。
老头拨了一颗珠子。
咔。
那一声落进江衡耳朵里，忽然就有了字。
“跟我来。”
江衡浑身一凛。他左看右看，队伍里没有别人听见。老头也不看他，收了算盘，从栏杆上下来，动作利落得不像那个年纪。他往走廊那头走，走了几步，停住，回头。哑巴。江衡一眼就看得出来，那双眼睛后面没有话，只有静。可那双眼睛看着他的时候，算盘又响了一下。
“跟我来。”
江衡回头看了一眼观察室的门。玻璃窗里，爷爷睡得很稳，琥珀在灯下黄澄澄的一粒。
他跟了上去。老头领他出了住院部，穿过晾着床单的旧走廊，从太平间旁的小铁门出去，三拐两拐进了老城厢的巷子。年初一的弄堂静，门缝里漏出麻将声和电视声。老头在前头走，不快，也不回头，布鞋踩在青石板上，一点声音没有。
灶王庙在一条死巷的尽头，说是庙，其实只剩半间。灶王爷的神像被几十年的烟熏得看不清脸，只剩两点眼白。神龛下一口冷灶，灶膛里积着香灰。老头点了一盏豆大的灯，从龛后捧出一方木盘，盘里铺着细沙。沙盘。老头伸出手指，在沙上写字。他的字又快又稳，像刻版刻出来的，一笔一画，全是老账房的馆阁体。
“平准司。”
写完，抹掉。
“阴阳账。”
抹掉。
“债鬼。白账会。”
抹掉。写写抹抹，一方沙盘，倒像一方小小的碑。江衡站在灯影里看着，心口一点一点地凉下去，又一点一点地热起来。这四样东西，昨晚一夜，他全见过了。
老头最后写了一行字，这行字他没有抹。
“你爷爷的挂账，只有‘天衡印’的主人有权解。”
写完，老头搁下沙盘，伸出那根黑瘦的手指，点了点江衡的右手掌心。掌心里那个“衡”字，微微一热。原来叫这个名。原来爷爷昨晚那一按，按出来的不止是个印。
江衡张了张嘴，要问。老头却抬手止住了他，重新伏到沙盘上。这一次他写得很慢，像在交代一件要紧事：
“立据即担保。他烂账，你连坐。”
写完，抹掉，又写：
“账力六术。你今日只有一术半。看账，你有天衡眼。立据，你有天衡印。”
江衡看着那行字，忽然明白了什么，抬头时，正撞上老头打量他的目光。老头看着他的脸，看着看着，拨算盘的手指停在半空，停了半拍。
半拍之后，老头低下头去，沙盘上多了一个字：
“走。”
出庙时天擦黑了。老头不走大街，专拣小巷，七拐八绕，到豫园后头一扇不起眼的边门。守门人看见老头，让得很恭敬。一个守庙的哑巴，凭什么？江衡没问。
门里是夜里的豫园。白日人声鼎沸的园子，此刻静得像一页反扣的书。上了九曲桥，桥上没有灯，可每走一步，脚下的桥板便亮起一档。江衡低头看，那起起落落的桥栏，分明是算盘的梁。九曲桥，一把摊开在水上的大算盘。
走到湖心，桥下的水忽然亮了。整片湖面浮起密密麻麻的字，红的，黑的，金的，全城还没睡的人，人人头顶那一本，都映在这片水里，随波微微地荡。湖心亭方向灯火通明，长衫的、袖套的，人影来往，算珠声连成一片。年是年，账是账，平准司的年初一，照样对账。
“哑叔。”亭子里迎出来一个老者，六十上下，套着蓝布袖套，袖口磨得发亮，“大年初一，您怎么来了。”
老头不答，拨了两颗珠子。珠声清脆，那老者侧耳听完，目光就落到了江衡身上，从头看到脚，又从脚看到头。
“就是他？”他咂了咂嘴，“账上查无此人的那个？”
他姓什么江衡没听清，只听见人人叫他“老收账的”。老收账人领他们进湖心亭旁一间厢房。房里一排排架子，架上全是插着牙签的卷宗。他踩着梯子从最高一层取下一册，掸掸灰，丢在桌上。
“入职考核。”老收账人说，“想入职，收一笔前辈们收不回的账。这册，悬了八十八年，我们仨收过三回，三回都空着手回来。你要是也能空手回来，就当没这回事，哑叔的面子，也算给过了。”
卷宗很薄，纸却黄脆。江衡翻开，第一页是一张当票的抄录：
“民国二十六年冬月十七。周王氏。金如意链一条。当价大洋十二元。活当。”
底下一行小注：恒昌当铺，城隍庙西，架货簿第一百一十七页。再往后翻，是三次停工记录，一次1979年，一次1996年，一次去年。三次记录里夹着三张回执，回执的“销”字栏，全是空的。
“城隍庙西那块地，如今拆了，起楼盘。”老收账人往椅背上一靠，“开发商姓尤。开工到现在，工地夜夜有唢呐声，吹的是迎亲调，慢半拍，听得人骨头缝里冒凉气。工人都跑光了，工程停了三回。我们仨去收过，那是个‘望归鬼’，怨而不恶，催不得，只可等。”
他顿了顿，把袖套往上捋了捋。
“可是我们等不起。”
江衡把卷宗合上，夹着三张空回执，揣进怀里。
“我去。”
老收账人上上下下又看了他一遍，忽然笑了，从抽屉里摸出一沓空白据纸、一支秃笔，拍在他面前：“收账人的家什。回执、立据、挂据，都在里头。用得好是据，用不好……”他伸出两根指头，点了点自己的心口，“是债。”
满叔说过，过了年，找个好东家。江衡把那沓纸收好，心想，这个东家，岁数有点大。
初二夜里，江衡一个人进了工地。
无名翁，老收账人叫他哑叔，他跟着叫。把他送到围挡外头，就在马路牙子上坐下了，像一块石头，没有跟进去的意思。珠语隔着夜风飘过来一个字：“账。”
江衡翻过围挡。工地很大，也空。塔吊垂着吊钩，一动不动，像一根收了线的秤。半拆的老房子成片敞着，月光照见断墙上没揭干净的老海报。靠里侧，一段青砖墙基还立着半人高。江衡走过去，认出那砖的砌法：高柜台的地基。恒昌当铺，就剩这一截了。
唢呐声是子时起的。先是一声，很远，像从1937年的冬天吹过来的。接着是第二声、第三声，调子是迎亲的调子，却慢了一半，每个音都被拉得长长的，拖着尾巴，喜事儿吹出丧事儿的骨头。江衡顺着声音望过去……
工地深处，月光底下，走来一个影子。
新娘子。灰白的新娘。盖头是灰的，嫁衣是灰的，连周身的月光都是灰的。可江衡看得出来，那件嫁衣八十八年前应该是正红色的。红不知是从哪一年开始褪的，褪成了这样一层霜。
她不飘，她走。一步一步，从墙基的深处走出来，走到工地大门口。那里曾经是恒昌当铺的门脸，站定，等一等，再一步一步走回去。赎当的路。她走了八十八年。
江衡没有动。催债先催心，这是他干了三年的本行；他连催收都没开口，更别说别的。他就站在塔吊的影子里，抬眼看她头顶的账。账页浮在灰白的盖头上方，泛着旧黄。最上一行是当票的原账：当价大洋十二元。往下，是利。民国当铺，月息二分，一年一滚。江衡右手垂在身侧，五指虚拢，望空拨珠，一颗，一颗，珠心算飞快：十二块大洋，八十八年，一千零五十六个月的复利……
最后一个珠子拨下去，那个数目在他心里亮了一下。荒唐。荒唐得像一句咒语。那样一笔天文数字，红得发紫，压在账页正中，像一座塔。可它的下头，欠款人一栏，是空的。不是没有名字。是那一栏本身，就没有落笔的地方。这笔账没有欠款人。她不欠谁，也没有谁欠她。她等的不是那十二块大洋，不是连本带利的一座塔。她等的是“回来”这个动作本身。
江衡收回目光，去看那截墙基。墙基上，也浮着一本账。比她的旧，比她的厚，一页一页排开，密密的全是当目，每一笔后头都盖着一个朱红的“销”字，销了几十年，规规矩矩。江衡的目光顺着那些“销”字一行一行往回找，找到民国二十六年冬月十七那一行：金如意链一条。当价大洋十二元。
那一行后头，没有“销”字。只有一行小字，墨色如新，像昨天才写的：
“等她回来。”
她在阴间等了一个承诺，那个承诺在阳间等了八十八年。一笔双向的死当。江衡站在塔吊影子里，忽然懂了老收账人的话，催不得，只可等。这样的账，催谁去？她不是不还，是还不出去；掌柜不是不收，是收不进来。当铺没了，柜台没了，掌柜成了墙基里的一行字，可这笔账还开着，两头都空着，中间隔着一个“回来”。
要结这笔账，只有一条路。让赎当，当着她的面，办完。
初三上午，江衡去了售楼处。楼盘名字起得俗气，叫“御璟澜庭”，门口扎着彩绸，玻璃门上贴“老城厢记忆·新春雅集”八个金字。预展摆在沙盘两侧：老门牌、旧邮筒、铜脚炉，一柜一柜，明码标价，下月开拍。展厅正中的独立柜里，一条金链子躺在红丝绒上，链子细得像一根头发，坠着一枚指甲盖大的小金如意。样式是民国最普通的花样，绞丝活扣，锤揲的如意头，边缘磨圆了。不是值钱的东西，是舍不得的东西。
展签烫金：“八十八年的守望，民国新娘陪嫁金链”。
江衡在柜前站了一刻，退开半步，去看人群里那个被前呼后拥的中年人。皮衣，腕上一串蜜蜡，胸前一枚貔貅玉坠，尤总。他背着手给人讲解：“老城厢的地气就是财气，咱们这个盘，讲究的就是一个‘守’字……”
江衡抬眼。尤总头顶的账，翻开着一页，红字压着红字，最顶上一行触目惊心：欠薪，三千七百万，三百一十二人。红字的尾端，已经生出了几缕极细的黑线，一缕一缕，往他周身绕，烂账在反噬了，只是他自己不知道，只当是流年不利。
江衡拨开人群，走到尤总跟前。
“尤总，”他说，“停工三次了。”
尤总脸上的笑滞了一下：“你是哪个媒体的？”
“不是媒体。”江衡说，“你上月被银行抽贷两笔，合伙人老金的官司初八开庭，你儿子在墨尔本的学费，抵的是工地钢筋的押金。”
展厅里静了一静。尤总眯着的眼睛睁开了，盯着他看了三秒，忽然笑了：“小伙子，算命的？大过年的，讨到我头上……”
“尤总，”江衡打断他，声音不高，“你身上背着一笔账，年关了，它来讨了。”
他从怀里抽出一张据纸，秃笔蘸墨，一行字写得又快又稳：
“七日了结，霉运立销。”
落笔最后一瞬，掌心在纸角一按。“衡”字印落，那行墨字忽然沉了沉，像钉子钉进了纸里。展厅里没人看见什么，可尤总晃了一下，扶住展柜。脸上的肉抖了抖，像被人当胸盖了个章。宾客只当他站久了头晕。
“七日。”江衡把据纸折好，塞进他皮衣口袋，转身就走，“了结那笔账，霉运自然销。七日不了账，替你记着了。”
当夜，尤总诸事不顺。先是十一点，银行来电话，抽贷的第三笔也定了，初九办手续。十二点，合伙人的律师函到了，标的追加两千万。凌晨两点，他家客厅的吊灯毫无征兆地掉下来，貔貅玉坠的绳子同时崩断，玉坠滚进地漏，捞了半小时，没捞上来。
初四一早，售楼处来了电话，登记簿上有他的号码。尤总在贵宾室里等他，一夜没睡，眼圈乌青，掏出那张据纸双手奉还：“小先生，大过年的，冲撞了冲撞了。您给指条明路。”
“明路在您账上，不在我这儿。”江衡说，“三百一十二个人的工资，三千七百万，七日之内，了结。”
尤总的嘴唇动了动：“资金……资金我周转……”
“初九银行抽贷，初八开庭。”江衡看着他，“尤总，您现在的霉运，不是这条链子带来的，也不是我带来的。是三百一十二个人，回家过了一个没有工钱的年。您头上那笔账，年三十就到期了。”
尤总盯着他看了半天，忽然一屁股坐进沙发里，像一袋被抽了底的米。
“我发。”他说，“今天就开始发。小先生，这条链子……”
“不是我的。”江衡说，“它等一个人，等了八十八年。您留着它，就是替她接着等。”
尤总打了个寒噤，几乎是小跑着去了独立柜，让小姐开锁，把那条金链子连着红丝绒垫子一起捧出来，不由分说塞进江衡手里：“捐了捐了，我捐了。小先生拿走，拿走。就当破财消灾！”
江衡捧着那条细得像头发的链子，走出售楼处。冬日的太阳照在“御璟澜庭”四个金字上，他身后，尤总已经抓起了电话，声音一路高上去：“财务！财务呢？！把名单调出来，三百一十二个，一个不能少……”
没有一次正面冲突，没有一分钱支出。物归原主。
初四夜里，江衡回到了工地。围挡里头，靠那段墙基近旁的空地上，他立了一个临时的灵位。半页红纸，毛笔字，是照着架货簿的记录写的：
“民国二十六年冬月十七，周王氏之位。”
火盆是找个民工棚里借的，底下垫了砖。江衡把黄纸、锡箔引燃，火头起来，映得那段青砖墙基一阵一阵地发红。他打开卷宗，取出那张当票的抄录，就着火光，一个字一个字，念了一遍，念得很慢，用的是旧账房唱账的调子，他小时候听爷爷对账，就是这么念的：
“民国二十六年冬月十七。周王氏。金如意链一条。当价大洋十二元。活当。”
念完，他把那条金链子托在掌心，最后看了一眼。细金链，小如意，磨圆的边。不是值钱的东西，是舍不得的东西。
“今日物归原主。”他说，“账，清了。”
金链落进火里。火苗舔上去，金子先是暗了暗，忽然亮起来，从链头开始，一寸一寸地软，一寸一寸地卷，卷得又慢又稳，最后在火心正中，慢慢卷成一朵金花。花开了一瞬，谢了，同黄纸锡箔一起，化成一小撮安安静静的灰。
唢呐声，停了。停在半个音上，不上不下，像一口叹到一半的气。灰白的新娘不知何时立在了火盆那头。嫁衣还是灰的，可灰里透出来一点极淡极淡的红，像霜底下透出来的春色。她对着江衡，敛衽，深深地，福了一福。
盖头底下，一个声音飘出来，软软的，糯糯的，是八十多年前上海弄堂里的口音：
“麻烦侬，帮我带句话……”
“我不怪他……”
江衡喉头一哽，重重点头：“带到。”
新娘子直起身。她最后望了一眼那段墙基，望了很久，久得像要把八十八年再走一遍，然后转身，朝东方天边最黑的那一线，一步一步地走。身影淡下去，淡下去，淡成一层灰白的雾。
雾散的前一刹，工地的夜空里，唢呐声又响了一下。就一下。这一回，是正常的速度，欢欢喜喜的一个短音，像迎亲的调子终于吹到了家门口，然后，万籁俱寂。
有什么东西落进了江衡的掌心。一粒。温热的。像一颗刚剥出来的莲子心，又像除夕夜攥了一路的那枚铜钱。它落在“衡”字的旁边，安安静静地卧下了。江衡知道，债鬼的债，滑过他的身子从来留不住，如水过玻璃，可这一粒不是债。
这一粒，是记挂。是他收到的，第一笔恩。他握住手，握得很紧。
初五凌晨，江衡回平准司交差。
九曲桥的灯全亮着，一档一档，倒映在洗账池里。老收账人接过那三张旧回执和一张新回执。三张旧的，他今日亲手补上了三个朱红的“销”字；一张新的，末尾落着江衡的名字。老头捧着那四张纸，手都有点抖，翻来覆去地看，忽然压低声音咂了一句：
“怪了……不是月圆，池子怎么浮着账……”
江衡低头看洗账池。满池的红黑金线，果然还在浮着，密密地荡。老收账人嘀咕的是另一件事，江衡心里掠过的却是年三十夜里那轮不该有的圆月，三十无月，初一浮账，这世道的账，怕是真乱了。
池边这时站着一个穿灰呢大衣的年轻女子，二十五六岁，围巾底下露出半枚旧锁片。听见动静，她回过头，目光在江衡脸上停了一停，又落在他的胸口，然后蹙起了眉。
那蹙眉的样子不像看人，倒像掌柜的拿起一件东西掂了掂，忽然发现它没有分量。有形，有质，唯独没有账。女子欲言又止，终究什么也没说，转身进了内堂。
江衡还没来得及多想，前头大堂方向，忽然乱起来了。
“青蚨案！我就问一句话。青蚨案，凭什么不能重审？”
一个年轻人立在大堂正中，长身玉立，一件半旧的黑色大衣，领子支棱着，头发乱得像刚打完一架，事实上也确实刚打完一架。他跟前围了七八个司员，有拖他胳膊的，有堵他去路的，人越围越多，把他围在当中，像秤盘里围住一杆不肯躺平的秤。
“白圭！你好大的胆子，大年初五闹到司里来……”
“闹？”那年轻人放声大笑，笑得整座大堂嗡嗡响，“我这叫闹？平准司三千年的规矩，旧管不灭，账可重审！我白家满门的清白押在你们库房里喂了三年书虫，我今天来讨个重审的章程，倒成了闹？好啊，来啊，把我这条命也记进去。记好了，我白圭的账，一笔一笔，都认！”
江衡站在廊柱的影子里，抬起了眼。天衡眼扫过那年轻人头顶的账页，他愣住了。满纸的赤字。红得铺天盖地，一笔叠一笔，全是替人背的债：族里的，行里的，认都不认识的。红到那个地步，按说早该烂了、生黑线、日夜反噬。可他的账页干干净净，红是红，账是账，像雪地里烧着一炉整整齐齐的炭。
满身赤字，没有一分怨气。一个默默替所有人还债的人。江衡看着那本账，忽然觉得这人比他还傻。他替人垫钱，好歹记一笔；这个人连账都只往自己身上记。
围堵的人越围越紧，已经有人撸袖子了。白圭还在笑，笑得眼睛发亮，可江衡看见他脚下的步子，已经悄悄错开了半步，退路被堵死了。
江衡从怀里抽出老收账人给的那沓家什，抽出“挂据”，秃笔蘸墨，就着廊柱的影写了一行：
“初五子夜前，闹衙之账，一律暂挂。人走，账在。”
掌心一按。
“衡”字印落在纸上，那一行墨字倏地沉了下去。江衡把据纸往大堂廊柱上一贴，满堂的人，忽然都停了。不是定身，是“挂”住了：拖胳膊的手拖到一半，堵路的肩膀斜到一半，撸袖子撸到一半，连白圭仰到一半的头，都停在半空。每个人的脚跟都离不得地，像算盘珠拨到一半，被一根指头按在了梁上。人人都还看得见，听得见，就是动不得，人人头顶的账页上，都多了一行小字：暂挂。
江衡袖着手，从廊柱影子里退出去，混在围观的杂役中间。子夜前的最后半刻，挂据自燃，化作一线青烟。满堂的人一个趔趄接一个趔趄地活过来，面面相觑，你看看我，我看看你。人呢？白圭早走了。
他脱身的时候没忘了回头看一眼，满堂地扫，扫到一个一个的袖套、马甲、长衫，扫不到他要找的那个人。这个满身赤字的年轻人立在九曲桥头，忽然对着整座灯火通明的平准司，朗朗地抱了个拳：
“记下了。”
他笑着，一字一字，声音传出去很远：
“我白圭这辈子，欠人的一定还！”
说完，扬长而去。九曲桥的灯，把他放肆的影子一档一档地送远。
大堂里静了很久。
“是谁挂的据？”
问话的声音不高，满堂却一瞬静得落针可闻。江衡望过去，一个四十七、八岁的女人立在丹墀上，玄色呢大衣，身形笔挺，手里一支铁笔。她进门没有声息，可满堂司员没一个敢抬头。
司马映雪。实在司主。老收账人在江衡耳边低低说了四个字，声音里带着敬畏。
她铁笔一抬，那张挂据的灰烬，在青烟里重又拼出那行字，悬在半空。司马映雪验了三遍，实在印过处，字字发紫，紫得像淬了铁，是真据，真印，真权柄。
她的目光从灰烬上收回来，越过满堂垂首的司员，落在人群最外圈的江衡身上。不知为什么，那目光落在身上的时候，江衡想起的是医院走廊里那盏不冷不热的灯。
“你。”司马映雪说，“没有账。”
不是问句。江衡站在原地，没有躲那道目光。司马映雪盯着他看了很久，忽然轻轻笑了一下，那笑没有任何温度，像铁笔在冰上划了一道。
“没有账的人，做不了账房，也做不成鬼。”她说，“你是空的。空的，最危险。”
她收了铁笔，转身进内堂。走了两步，又停下，头也不回地丢下一句：
“新人江衡。三日后，实在司过堂。”
九曲桥上，洗账池里的满城账目，红黑金线，浮浮沉沉，映着她笔直的背影。
初五，破五。天蒙蒙亮的时候，满城的鞭炮声毫无征兆地炸开了，噼里啪啦，此起彼伏。迎财神的日子到了。家家户户敞着门，香烟的雾气从门缝里涌出来，同晨雾搅在一处。
江衡回到了拾遗斋的废墟。火场冷透了。烧塌的房架蒙着夜霜，四十年不关的那扇门，门框还立着，焦黑，像一道烧过的门神。爷爷还在医院。由不得他多想别的。
他在瓦砾堆里坐下来，从怀里取出那半本烧焦的账本。账本是那夜从火里掉下来的，烧掉了大半本，剩小半本，纸页焦脆，一碰就掉灰。他一页一页小心地翻，翻着翻着，一张烫金的名片从书页间滑出来，飘落在膝头：殷氏资本·资产管理部。
白手套先生临走时留下的的。江衡看了那名片两秒钟，把它翻过来，又翻回去，最后夹回了原处，压平。再往后，是账本的最后一页。
那一页没被烧到，平平整整，墨迹陈旧，是爷爷的字。老爷子记账的馆阁体，和无名翁沙盘上的字，是一个路数：
“若你看到此页，说明爷爷的死账回来了。记住：我们家不是欠债的。我们家，是替天收债的。”
江衡捧着那半本账本，坐在废墟里，很久没有动。鞭炮声一阵密过一阵。他低下头，把最后一页轻轻翻过去，纸的背面，画着一幅图。图残了。火燎去的边角，带走了一部分山水和名字。可剩下的部分，铅笔的、炭条的、朱笔的，一座山，一道水，一处市镇，一处海角，零零星星，标着十三个小小的圈。
十三个圈。十三颗珠子。每一颗旁边，都用蝇头小楷标着两个字的地名。大半焦了，认不全，认全的只有三个：会稽。债台。归墟。
江衡把图看了很久很久。然后他合上账本，用袖子把它包好，揣进怀里最贴身的口袋，掌心那粒温热的“记挂”，隔着两层布，还热着。
他站起身。天光大亮，满城迎财神的香烟里，老城厢的青石板上落了一层红红的炮仗纸屑，像一场下了一夜的桃花。